The Path

Ты ведешь их по тропинке — шепот листьев под ногами, запах сырой земли. Шесть оттенков красного: одна спотыкается о корни, другая задерживается, чтобы потрогать ржавый забор. Мама сказала не сворачивать. Но разве лес не дышит теплом в спину?

Дом бабушки ждет в конце пути, чистый и пустой, как непрочитанная страница. Если дойдешь прямо туда — конец. Но кто устоит перед шелестом веток в стороне? Там, в гуще, он уже следит: у одной — сигаретный дым въелся в легкие, у другой — руки чужие сжимают горло. Волк не торопится. Он знает, что каждая сама найдет его... или притворится, что не заметила.

После — только черный дом. Скрип половиц, тени на стенах рисуют то, что ты боишься вспомнить. А если повезет встретить ту девочку среди деревьев (ее платье сливается с сумерками), она выведет обратно на дорогу. Но разве это победа — вернуться с пустыми руками?

Имена обманывают: в оригинале они кричат «алый», «рубин», «кармин» — капли на снегу. В русском осталось только «А» на старте, будто кто-то задушил цвет в горле. Аврора так и не увидела рассвет...