Etherborn

Ты проснешься в теле, которое не до конца принадлежит тебе — плоть полупрозрачная, будто сквозь мутное стекло, а внутри пульсирует что-то алое, слишком живое, чтобы быть просто органами. Мир вокруг не просто изогнут — он вывернут, как старая перчатка. Ты делаешь шаг, и земля становится стеной. Поднимаешь голову — и понимаешь, что "верх" теперь там, где вчера было "под ногами".

Гравитация здесь не закон, а договоренность. И ее можно переписать.

Где-то между ветвями невозможных конструкций звучит голос — теплый, но с привкусом металла на языке. Он знает твое имя, хотя ты его не называл. Он обещает ответы, но сначала придется пролезть сквозь лабиринт, который дышит. Стены шевелятся под пальцами, а ключи... они похожи на застывшие капли ртути, холодные и упрямые.

Каждый уровень — новый оттенок безумия: здесь воздух пахнет жженым сахаром, там под ногами хрустит что-то похожее на кости, но слишком легкое. Предметы моргают желтыми глазами-пуговицами и шепчутся на языке щелчков и скрипов. А музыка... она не звучит фоном — она липнет к коже, как влага после дождя.

Ты идешь за голосом сквозь радугу изгибов и ловушек. Иногда кажется, что коридор смеется тебе в спину. Иногда — что ты уже мертв, и все это лишь предсмертный сон существа, которое забыло, как дышать...

Но вот вопрос: кто здесь настоящий пленник? Ты — в лабиринте? Или лабиринт — в тебе?