AER Memories of Old

Ты становишься ею — легкой, почти невесомой. Ощущаешь, как ветер скользит между пальцев, когда она разбегается по краю скалы и... исчезает. Теперь ты — только крылья, только полет. Внизу острова плывут, как куски расколотого зеркала, а воздух пахнет старыми камнями и чем-то электрическим.

Боги умерли. Или просто ушли? Их храмы теперь лишь пустые раковины, где эхо шепчет обрывки молитв. Но тьма уже ползет по краям мира — чувствуешь, как мурашки бегут по спине, когда пролетаешь мимо этих черных, липких пятен?

Превращаться в птицу — не просто механика. Это дыхание на грани паники: вот ты бежишь по мшистому валуну, вот земля уходит из-под ног — и внезапно тяжесть сбрасывается, как мокрое одеяло. Ветер выщипывает слезы из уголков глаз. А потом — тишина, если не считать шелеста перьев да далекого крика какой-то невидимой твари...

Ноги тонут в снегу с хрустом проваливающегося сахара. Листья шуршат, цепляются за подол платья — будто пытаются что-то сказать. Даже камни здесь живые: наступаешь неосторожно, и они вздыхают, слегка проседая под весом.

А еще эти головоломки... Ты крутишь в руках обломок статуи, ловишь солнце в призме — и вдруг понимаешь: храм не просто стоит на скале. Он *смотрит*. Ждет, когда ты сложишь узор правильно, чтобы наконец раскрыть зрачки своих окон-глазниц...

Разговоры? Они здесь странные. Лис смотрит сквозь тебя и бормочет про «последний закат». Старик в дырявом плаще смеется над твоими вопросами — но потом вдруг сует в ладонь теплый камень со словами «они все еще спят». Кому верить?

Музыка обволакивает, как пар над озером на рассвете. Иногда кажется: если лететь достаточно долго, можно раствориться в этом гуле струн и забыть про тьму... Но ты же помнишь — кто-то должен сложить карту из обломков. Даже если боги оставили лишь рваные края.