Drizzlepath: Glass

Ты идешь по мокрой траве, и она хлюпает под ботинками, как будто земля не хочет отпускать. В руках — цветок, слишком яркий для этого места, его лепестки пахнут пылью и чем-то сладким, от чего сводит зубы. Забытая деревня впереди: окна пустых домов смотрят на тебя черными дырами, а ветер шепчет что-то в разбитые стекла.

Ты пришла сюда не просто так. Но разве можно объяснить смерть логикой?

Монологи льются сами собой — голос дрожит, когда вспоминаешь его смех, теплый, как кофе в холодное утро. А потом — резкий поворот: рассказ о том, как он упал на асфальт, и звук, похожий на лопнувший арбуз. Ты говоришь об этом так спокойно, будто пересказываешь сон.

Здесь нет указателей, только твои шаги и странные вещи в траве: письмо с выцветшими чернилами (пальцы скользят по бумаге, шершавой от сырости), кукла без глаза (ты вдруг замечаешь, что ее волосы — настоящие).

Музыка нарастает волнами — низкие ноты пробирают до костей. Ты заходишь в дом, и дверь захлопывается сама. Кто-то дышит за спиной? Нет, это просто ветер... или ты уже не различаешь?

Каждый предмет здесь помнит больше, чем должен. Ты поднимаешь фотографию: на ней два ребенка, но лица одного размыты, будто их стерли пальцем.

А потом — тишина. Такая густая, что кажется, вот-вот лопнешь от нее. И вопрос: зачем ты вообще пришла? Чтобы найти его? Или убедиться, что он действительно...

Игра не торопится пугать тебя прыжками из темноты. Она медленно заполняет легкие тяжестью, пока ты не понимаешь: ужас — это не монстры. Это пустота в кровати по утрам. Это тень в углу комнаты, которая иногда шевелится... или тебе кажется?