Journey

Песок скрипит на зубах, даже когда ты не открываешь рот — он везде, в складках плаща, под ногтями, втягивается в легкие с каждым шагом. Ты не помнишь, как оказался здесь. Только гора вдали пульсирует на горизонте, будто сердце, закопанное в плоть мира.

Шарф на шее шепчет тебе на ухо — чем он длиннее, тем дольше можешь парить над дюнами, ловить потоки горячего ветра. Но ткань рвется, истекает символами при встрече с другими. Их силуэты мелькают среди барханов: такие же немые, с глазами из света. Вы кричите друг другу без слов, и эхо звучит как стон в пустом черепе.

Руины проступают сквозь песок — обломки машин, похожих на скелеты китов. Кто-то здесь пел? Кто-то молился? Ты находишь лоскуты истории: они прилипают к пальцам, как влажная ткань после дождя. А вокруг плывут создания из другого сна — скаты с крыльями из шелка, рыбы-ленты, вырезанные из луны.

Ты идешь. Иногда падаешь. Иногда кто-то подхватывает тебя — незнакомец с таким же шрамом на плаще — и тогда кажется, будто пустыня вдыхает глубже…

А потом титры. Имена тех, кто был с тобой. Ты щуришься: вот оно, доказательство — ты не галлюцинировал. Но экран гаснет, и снова только песок в ладонях.