Bottle

Ты идешь по лесу, и под ногами хрустит не листва, а чьи-то старые кости. Или ветки. Или что-то еще — звук обманчив, как шепот за спиной. Ветер несет запах мокрой коры и чего-то сладковатого, будто в двух шагах кто-то раздавил спелую ягоду.

Пианино играет три ноты. Снова и снова. Ты не сразу понимаешь, что это не саундтрек — где-то за деревьями стоит заброшенное пианино, и клавиши сами прогибаются под каплями дождя... или чьих-то пальцев.

Девушка оставляет записки на обрывках бумаги, но чернила расплываются от влаги. Ты пытаешься собрать буквы в слова, а слова — в смысл, но они ускользают, как ее силуэт меж стволов. Зачем она зовет тебя глубже? Чтобы показать что-то прекрасное... или чтобы ты наконец услышал, как трещит земля под ногами?

Здесь нет боев, только выбор: поднять ржавый ключ с земли или оставить его лежать. Прижать ладонь к стволу дерева, покрытому странными насечками — будто кто-то считал дни... или жертв. Иногда кажется, что птицы замолкают ровно на три секунды после твоего шага. Совпадение?

А потом — нуар. Черно-белый мир, где лужи отражают небо, которого нет. Ночь выворачивает знакомые тропы наизнанку: вот пень, на котором ты отдыхал днем... только теперь он слишком похож на голову. Записки теперь пишут кровью? Или это все тот же дождь?

Ты идешь дальше. Потому что надо узнать — она ведет тебя к спасению или просто хочет, чтобы ты наконец услышал... как тихо стонет рояль в темноте.