The Plan

Ты чувствуешь, как крылья дрожат в холодном воздухе — тонкие, почти прозрачные, будто мокрая бумага. Впереди только темные стволы и редкие просветы луны сквозь листву. Летишь вверх, потому что больше некуда. Потому что если остановиться, то...

Григ наполняет пространство чем-то тяжелым и сладким, как мед в горле. Ты не понимаешь этих нот, но они давят на грудную клетку — будто кто-то сжимает тебя в кулаке и тут же отпускает.

Листья шуршат по спине, цепляются, но ты вырываешься. Они сухие, шершавые, пахнут тленом. Ветер бьет в лицо — приходится бороться с невидимой стеной, толкать ее грудью вперед, пока не пронзишь насквозь.

А потом паутина. Липкие нити обволакивают лапки, тело, даже дыхание становится густым от шелка. Ты дергаешься, как пьяный в паутине собственных мыслей... и вдруг — щелчок. Свобода.

Это займет у тебя три минуты. Или всю жизнь?