BABBDI

Ты просыпаешься здесь. Не помнишь, как оказался среди этих кривых переулков, где бетонные стены дышат сыростью, а где-то в трубах стучит чей-то пульс. Это не просто город — это его старая рана, забытая даже крысами. Ты пытаешься сориентироваться по запаху ржавой воды и гулу далеких машин, но звуки обманывают: они тонут в узких дворах-колодцах, возвращаются эхом, будто смеются.

Каждый шаг отзывается в висках. Ты поднимаешь голову — дома срослись в единый частокол, перекрывая небо рваными краями. Иногда кажется, что они сдвигаются, когда ты не смотришь. Но это всего лишь игра света… или нет?

Ты находишь вещи. Бита, застрявшая в груде мусора — не инструмент, а продолжение руки. С ней можно проломить решетку или достать до пожарной лестницы, которая раньше была слишком высокой. Мотоцикл во дворе заводится с первого пинка, хотя бензин в баке пахнет чем-то кислым. Эти находки меняют тело: ты учишься прыгать выше, бить сильнее, чувствовать город как кожей.

Здесь нет врагов — только расстояния, которые надо обмануть. Трещина в асфальте превращается в пропасть, если смотреть на нее слишком долго. Лестница внезапно обрывается, оставляя тебя висеть над пустотой… но где-то рядом всегда есть другой путь. Ты запоминаешь изгибы труб, узоры граффити — они складываются в карту, которую нельзя унести с собой.

Иногда встречаются другие. Они не говорят — только показывают пальцем вверх, к крышам, или роняют монету в канализацию. Их советы похожи на ребус: если прислушаться к скрипу двери гаража, он складывается в мелодию… а дальше уже твое дело.

Ты идешь вперед сквозь этот лабиринт из кирпича и тумана. Иногда кажется, что выход вот он — за поворотом! Но улица вдруг закручивается спиралью или упирается в стену с сотней одинаковых окон. Город проверяет: заметишь ли ты трещину в штукатурке? Услышишь ли шепот проводов?

Игра не торопится объяснять правила — она ждет, когда ты сам догадаешься, что законы здесь пишутся твоими шагами…