Welcome to Hanwell

Город вцепился в тебя сразу — липким дыханием переулков, скрипом половиц под ногами, будто они вот-вот прогнутся и выплюнут что-то из своих черных провалов. Ханвелл когда-то умел защищаться. Теперь его вены забиты гноем аномалий, а по мощеным улицам ползают огненные мутанты, оставляя за собой шлейф паленой кожи.

Топор в руке кажется игрушкой. Но это все, что у тебя есть.

Заходишь в паб — запах старого дерева и пива смешивается с чем-то металлическим. На стойке бутылки, но одна разбита. Стекло блестит мокро, будто кто-то торопился... или его торопили. В углу шевельнется тень — ты замираешь. Это просто ветер? Или оно уже здесь?

Дома здесь не прячут — они кричат своими разбитыми окнами, дверьми, сорванными с петель. В больнице свет мигает, как судорога. Каждая палата хранит историю: скомканные простыни, капельницы с черной жидкостью, следы на полу — широкие, будто что-то волокли...

А потом приходит он. Ганвелл. Его шаги звучат как мокрые тряпки о бетон. Он не бежит — он плывет сквозь пространство, будто город сам ведет его к тебе.

Собирай патроны. Шприцы с адреналином. Обрывки записок с чьими-то последними словами. Или не собирай. Может, проще закрыть глаза и притвориться мертвым? Но ты же знаешь — они чуют страх. Чуют тепло...