Scorn

Ты просыпаешься. Вернее, тебя выталкивают наружу — липкими, хлюпающими толчками, будто рождаешься второй раз. Воздух густой, как бульон из разложившейся плоти. Стены дышат. Нет, это не метафора: они действительно сжимаются и разжимаются, покрытые слизью и чем-то вроде вен.

Куда идти? Ни карты, ни подсказок — только хруст под ногами. То ли кости, то ли хитиновые обломки. Впереди щель, похожая на зияющую рану. Пролезешь — и вот она, первая головоломка: механизм из сухожилий и шестеренок. Ты крутишь, тянешь, чувствуешь, как что-то внутри щелкает... а потом слышишь стон. Не твой.

Мир здесь не просто мертв — он болен. Гниет заживо. Одни существа вылупляются из стен, как личинки из яиц. Других штампуют на конвейере, словно бракованные детали. Третьи... третьих лучше не видеть. Они уже не люди, но еще не машины — что-то промежуточное, с кожей как мокрая бумага и глазами-линзами.

А еще есть война. Вернее, ее последствия: горы трупов, перемолотых в розовую пасту. Мольдмены против гомункулов — кто кого? Теперь уже неважно. Вирус сделал свое дело: превратил одних в бесформенные комки, других — в параноидальных фанатиков с паяльниками вместо рук.

Ты идешь дальше. Лабиринт сужается — или это ты разбухаешь от страха? Вентиляционные шахты скрипят, как ребра умирающего. Иногда кажется, что за тобой следят... но нет, это просто трубы шевелятся. Или нет?

Полис ждет. Город-утопия, где плоть наконец стала ненужной. Только вот добраться туда — все равно что проползти по собственным кишкам...