STARBO - The Story of Leo Cornell

Он проснулся в синем. Не в цвете — в веществе, густом, как патока, липнущем к коже мертвеца. Пальцы натыкаются на ребра под рубашкой: да, он пуст внутри.

Коридоры дышат. Стены сжимаются и разжимаются, будто легкие, а пол скользит под ногами, как мокрая пленка. Ты идешь — а за тобой уже шепчутся: что-то царапает ногтями по бетону, шаркает босыми ступнями по лужам не воды...

Хорхе Блю когда-то смеялся, засовывая ему в карман записку «уволен». Теперь его смех висит в воздухе — хриплый, обрывками.

Головоломки здесь не из проволоки и шестеренок. Повернешь не туда — и потолок прорастет зубами. Найдешь ключ — а он растворяется в ладони, оставляя запах гниющей меди.

Существа не просто смотрят. Они **впитывают** твои неудачи: вот одно прилипло к спине, теплое и дрожащее, вот другое капает с потолка прямо в темя...

А эти послания на стенах — то ли предупреждения, то ли насмешка. Кто-то ведь знал, что ты полезешь пальцами в розетку мира?

Иногда кажется: если остановиться, синева заполнит рот, глаза, все эти пустоты внутри. Но назад дороги нет — только сквозь череду дверей, каждая из которых хлопает за тобой, как крышка гроба.