Inner Voices

Ты просыпаешься в комнате, где стены дышат. Не буквально — просто обои пульсируют, будто под ними бьется огромное сердце. В горле пересохло, а пальцы нащупывают что-то липкое на полу... кровь? Нет, слишком густая.

Голос внутри шепчет: *«Не смотри в зеркало»*. Но ты уже повернул голову. Отражение расплывается, как будто его кто-то стирает ладонью.

Чистилище здесь не место — оно состояние. Лабиринт сжимается вокруг тебя ребрами, коридоры извиваются кишками. Иногда потолок прорастает зубами. Ты поймешь это позже, когда найдешь первый обрывок фотографии... знакомый почерк на обороте заставит кожу покрыться мурашками.

Головоломки — не механизмы, а раны. Чтобы решить их, придется ковыряться в собственных воспоминаниях. Вот шкатулка: внутри шевелятся волосы, пахнет твоими духами. Вот часы — стрелки ползают по циферблату, как слепые черви. Каждый предмет оставляет на пальцах налет горечи.

Музыка здесь не играет — она сочится из стен. То скрип костей за дверью, то детский смех, который обрывается хлюпающим звуком... будто кто-то упал в лужу.

А потом — выбор. Три двери, три финала. Одна ведет к свету (но почему от него болит голова?), другая в темноту (там тепло, как в утробе), третья... просто исчезает, когда к ней подходишь.

Сможешь ли ты собрать себя по кусочкам? Или предпочтешь оставить пробелы — ведь иногда незнание мягче правды...