Mists of Aiden

Ты думал, это будет легкий заработок. Старый особняк, пыльные шторы, скрип половиц под ногами — обычная работа для вора на пенсии. Но уже через десять минут понимаешь: дом дышит. Стены сжимаются с каждым шагом, а воздух пахнет затхлостью и чем-то сладковатым... как будто в соседней комнате кто-то разлил прокисший сироп.

Напарник солгал. Конечно. Драгоценность — лишь приманка, а настоящая добыча здесь — ты сам.

Каждый коридор ведет туда, куда не должен. Дверь, за которой только что был выход, теперь открывается в детскую с игрушками, покрытыми липким налетом. Попробуешь разбить окно? Стекло не треснет, только издаст глухой стон, будто живое. А потом — шаги. Медленные, мокрые, будто кто-то тащит по полу разбухшее от сырости тело...

Здесь все повторяется, но никогда одинаково. В третий раз находишь ту самую записку с детским почерком — и вдруг замечаешь: буквы не написаны, а выцарапаны ногтями. В четвертый — понимаешь, почему на портретах в зале у всех жильцов глаза замазаны черной краской. Они смотрят сквозь нее.

Головоломки? Да, но их решения оставляют послевкусие горечи. Чтобы открыть потайную дверь, придется переставить семейные фотографии в "правильном" порядке... а потом осознать, что это хронология чьей-то смерти.

Безумие здесь не метафора. Оно ползет под кожу вместе с холодом этих стен. Ты начнешь слышать шепот в пустых комнатах — сначала едва различимый, потом ясный до боли: *"Ты же знаешь, зачем вернулся?"*

И главный вопрос — не как сбежать. А готов ли ты узнать, почему дом не отпускает именно тебя?..