Palmyra Orphanage

Ты вернешься туда, где стены впитывали крики. Где пол скрипит не от старости, а будто кто-то осторожно поднимается по лестнице за твоей спиной. Приют Пальмиры — не просто здание. Это шрам на карте, который кто-то старательно вырезал из документов.

Тени здесь двигаются не так, как должны. Они задерживаются в углах зрения, шепчут что-то на языке скрипящих половиц и детского плача. Ты пришел за братом. Но дом уже решил, что оставит тебя себе...

Директор. Его шаги раздаются ровно тогда, когда ты перестаешь их ждать. Он не бежит — он *знает*, куда ты свернешь. Ты чувствуешь запах лекарств и сырости? Это не плесень. Это память.

Каждый документ — обрывок кожи, сорванный с правды. Каждая комната давит грудью, будто ты застрял между этажами во сне. А звуки... они не из динамиков. Они сочатся из стен: скрежет карандаша по парте, хлопанье двери в пустом коридоре, чье-то прерывистое дыхание прямо над ухом...

Ты думаешь, это просто чертежи детдомов 90-х сделали локации такими знакомыми? Нет. Это потому что ты *узнаешь* эти коридоры. Из газет. Из кошмаров.

Финал? Их несколько. Но какой бы ты ни выбрал — дом уже выбрал свой.