Neverending Nightmares

Ты засыпаешь в той самой комнате — с обоями, которые уже не скрывают запах сырости, с кроватью, пружины которой впиваются в спину. А потом просыпаешься... или нет? Пальцы скользят по стенам, шершавым, как старая кожа, а где-то за спиной что-то шуршит — слишком медленно, чтобы быть крысой.

Каждый сон — это новый виток спирали. Ты бежишь по коридорам, которые сжимаются, как легкие в панике, спотыкаешься о собственные тени. Иногда монстры здесь выглядят почти людьми... пока не повернешься к ним лицом. Их дыхание пахнет лекарством и чем-то металлическим — знаешь этот вкус на языке после удара?

Музыка не играет — она сочится из стен. То скрип несмазанных шестеренок, то детский смех, разрезанный на куски паузой. Красное здесь только кровь. Все остальное — оттенки серого, которые давят на виски, как тупая мигрень.

А потом ты просыпаешься. Или тебе кажется? Кровать та же, но дверь теперь чуть приоткрыта... или это просто глаза слипаются от усталости? Тысячи раз ты будешь возвращаться в эту комнату — единственное место, где можно перевести дух. Но разве это победа, если завтра снова придется закрыть глаза?

Главный вопрос не в том, как выбраться из кошмара. А в том — захочешь ли ты проснуться, когда поймешь, что он настоящий?