Not in Heaven

Больничный свет режет глаза, как тупой скальпель. Ты просыпаешься — нет, не ты, а она: восьмилетняя Эмили, с перебинтованной головой и губами, пахнущими железом. Отец... где он? В памяти обрывки: визг тормозов, теплая ладонь на ее плече, крик. Теперь вокруг только скрип качающихся дверей и запах антисептика, въевшийся в стены.

Но больница пуста. Или нет?

Ты быстро понимаешь: здесь что-то не так. Окна выходят не на парковку, а в черноту. В коридорах — следы̆ от чьих-то мокрых ступней, хотя дождя не было неделями. А еще... шепот. Будто кто-то повторяет ее имя за спиной, но оборачиваться страшнее, чем задержать дыхание.

Бежать нельзя — ноги ватные. Драться — смешно: она едва держит шприц, подобранный с пола. Остается одно: прятаться. Залезать в шкафы̆ и прикрывать рот ладонью, чтобы не выдать себя всхлипом. Смотреть сквозь щель, как по палате волочится что-то с ломаной походкой...

Отец ждет. Наверное. Но что если он уже стал частью этого места? Что если его голос в темноте — просто ловушка?

Графика здесь будто нарисована углем — грубо, но без лишнего. Ничего не тормозит, даже когда из-под кровати вдруг хватают за лодыжку...