Leenie Boog

Ты застрял в этом месте. Не в комнате — в горле у чего-то большого, что дышит за твоей спиной. Стены липкие, как старая рана, воздух пахнет мокрым пеплом. Ты не воин. Ты — дрожь в коленях, комок в горле, пальцы, цепляющиеся за треснувший фонарь...

Оно следит. Не глазами — кожей. Шорох когтей по плитке, хруст суставов в темноте — ближе, чем кажется. Ты прижимаешься к стене, и вдруг понимаешь: это не стена. Это дверь. Скрипнувшая дверь.

Бежать? Но ноги — ватные. Спрятаться? Шкаф пахнет гнилью и чужим потом. Остается одно: замереть, слиться с тенями, пока в висках стучит «выберисьвыберисьвыберись».

Головоломки здесь простые — как нож в живот. Повернуть рычаг, пока оно скребется за перегородкой. Подобрать ключ, зная, что металл звякнет о бетон... А если ошибёшься? Ну хоть взглянешь ему в лицо перед тем, как тьма схватит тебя за глотку.

Ты научишься слышать тишину. Шаг не сделать — пол проседает под весом кошмара. Вдох не сделать — запах выдаст твой страх. Даже сердце лучше придушить руками... или оно сделает это за тебя?

Иногда кажется: игра ведёт тебя за руку к выходу. Потом смеётся — это тупик с зеркалом, где отражается только его дыхание на твоей шее...