Last Floor

Ты просыпаешься в своей квартире — и сразу понимаешь, что воздух стал гуще. Вязким, как сироп. Дыхание прилипает к легким, а за окном... нет, это не ваш двор. Там пульсирует что-то жирно-багровое, будто разверзлась поджелудочная земли.

Лифт исчез. Лестница тоже. Стены дышат — да, буквально, с мокрым присвистом ржавых радиаторов. А еще эти звуки: скрежет металла за дверью, бульканье воды в трубах, будто кто-то gargle делает из вашего страха...

Тебе нужно вниз. Всего-то — пройти девять этажей сквозь квартиры, где микроволновки шипят проклятиями на языке искр, а фены стреляют кипятком в спину. В прихожей соседей висит полуразложившееся тело — но его пальцы еще шевелятся, цепляются за твои шнурки...

Каждый этаж — новый спазм реальности. В одной ванна полна червями из спутанных проводов, в другой зеркало отражает не тебя, а что-то с слишком длинными зубами. И везде этот запах: паленой пластмассы и... сладковатой печени?

Ты бежишь. Спотыкаешься о детали: оторванную ногу в сливном бачке, телевизор с глазами вместо кнопок. Руки дрожат — не от усталости, нет. Они помнят, как чайник разорвал того парня с третьего... его крик звучал точно так же, как свисток пара.

А потом будет финальная дверь. И выбор: выйти или обернуться. Но разве ты уверен, что улица там, за ней?..