Death Park

Ты очнешься в парке, где воздух пахнет ржавчиной и старыми конфетами. Под ногами хрустит битое стекло, а где-то за спиной скрипит качель на ветру — или это уже он?

Клоун не бегает. Он появляется, будто вырастает из темноты, и его дыхание оседает на твоей шее липкой пленкой. Ты замираешь, но сердце бьется так громко, что кажется — он слышит.

Лабиринты здесь не из кустов, а из спутанных коридоров с облупленными обоями. В цирке пахнет мокрой шерстью и чем-то сладковатым — не спрашивай, чем. Ищешь ключ, а находишь куклу с выколотыми глазами. Она теплая, будто только что лежала у кого-то в руках...

Головоломки — это не про провода и шестеренки. Это про то, как оторвать взгляд от тени в углу и все равно нажать нужную кнопку. Про то, чтобы не вскрикнуть, когда за дверью скребется что-то мягкое, будто в перчатках.

Концовки зависят не от морального выбора, а от того, насколько ты готов верить его лжи. Он шепчет через вентиляцию: «Я просто хочу играть». Но если развернешься — увидишь, как его пальцы судорожно сжимают нож.

Попробуешь пройти снова? На второй раз заметишь, что двери открываются чуть медленнее... Будто парк запоминает тебя.