Buried

Ты просыпаешься в тесноте, и первое, что чувствуешь — это запах сырого дерева, въевшегося в кожу. Темнота давит на веки, а холодный металл гроба прилипает к спине... Телефон в кармане — единственная ниточка к реальности. Его экран треснул, батарея на исходе, но этот жалкий лучик света теперь твой единственный союзник.

Попробуешь пошевелиться? Пальцы упираются в крышку, ноги скованы как в тисках. Воздух густеет с каждой минутой — ты вдыхаешь его медленнее, будто пьешь через соломинку. А что если... нет, лучше не думать.

Где-то рядом скребется что-то твердое — может, гвоздь, а может... Включишь фонарик? Рискнешь потратить последние проценты заряда? В луче света пляшут пылинки, а на стенке — царапины. Чьи-то. Не твои.

Записки попадаются как обрывки кошмара: «они ошиблись», «я не умер», «она дышит». Кто она? Ты вслушиваешься в тишину и ловишь едва уловимый звук — стук. Или это просто кровь стучит в висках?

С каждым шагом (если это можно назвать шагом) кислород превращается в яд. Голова тяжелеет, пальцы немеют... А телефон вот-вот погаснет. Успеешь ли разгадать эту могильную головоломку до того, как тьма станет окончательной?