Locked in my darkness

Ты просыпаешься в переулке — не помнишь, как здесь оказался. Асфальт липнет к подошвам, в горле пересохло от этого тумана, пропитанного запахом ржавых труб и чего-то сладковатого... гниющего. Впереди — жилой комплекс. Окна как пустые глазницы.

Попробуешь войти? Двери скрипят по-разному: одни — будто старые кости, другие — сдавленный стон. Внутри темно, но не настолько, чтобы не разглядеть пятна на стенах. Они похожи на чьи-то пальцы, размазанные в панике.

Головоломки простые. Слишком простые. Будто кто-то торопился и оставил их тебе наспех — сложи обрывки записок, найди ключ под трупом крысы (она еще теплая), нажми кнопку лифта, пока не услышал шаги за спиной...

Твой персонаж бормочет что-то себе под нос. То ли советы, то ли признания. Иногда кажется, что это не он говорит, а кто-то другой — прямо за твоим плечом.

Сорок минут. Ровно столько нужно, чтобы понять: ты здесь не один. Или это просто ветер шевелит занавески? Впрочем, после третьего скримера уже не хочется уточнять.

Ноги подкашиваются при беге — реализм или шутка разработчиков? Зато можно разглядеть свои кроссовки, если опустить взгляд. Они выглядят так, будто прошли через ад... или просто через лужу крови.

Сохранений нет. Ни одной. Как и гарантий, что в этот раз тебе хватит воздуха в легких, чтобы не закричать при последней сцене...