Snowsquall Grip

Холод здесь не просто температура — он впивается в суставы, обжигает легкие, заставляет веки слипаться. Ты думаешь, это просто снег? Ошибка. Он шепчет что-то скрипучим голосом под порывами ветра, царапает кожу ледяной пылью... а потом внезапно стихает, оставляя только гул в ушах и липкий страх.

Ты везешь эти чертовы батареи. Коробка с надписью "Модерн-Сити" давит на плечи, но внутри — нечто тяжелее металла. Ученые говорили про "излучение", рисовали графики. Теперь их голоса режут статикой рации, а под ногами хрустит не только снег. Что-то трещит глубже, будто лед вот-вот провалится... или уже провалился до тебя.

Здесь нет рюкзаков с аптечками — только обломки машин, ржавые трубы, тряпки, пахнущие бензином и страхом. Рука сама тянется к ним: может согреют, может прикроют. Но ткань осыпается в пальцах, как старая кожа.

Верховный. Это имя всплывает в обрывках записей — то ли титул, то ли диагноз. Его люди копали слишком глубоко, а теперь их следы ведут в белые пустоты, где силуэты мелькают между деревьями... или это стволы качаются?

Ты чиркаешь последней спичкой — пламя лижет ладонь, но не греет. Вспышка освещает стены барака: трещины складываются в символы, похожие на шрамы. Батареи в углу гуляют тихим гудением. Они точно должны питать приборы? Или что-то разбудили...