Missing Hiker

Ты идешь по снегу, и каждый хруст под ботинками отдается в висках — слишком громко для этой мертвой тишины. Где-то там, в белой мгле, твой брат. Последнее сообщение с его телефона: "Тут что-то не так". Батарея села через три минуты.

Холод липнет к коже, пробирается под куртку, но это не главное. Главное — как ветер шепчет за спиной обрывки чужих слов. Или тебе кажется? Впрочем, ты уже не уверен, где заканчивается лес и начинается твой собственный страх.

Ледяные пальцы сжимают фонарик — луч выхватывает из темноты следы. Свежие? Или те самые, что вели Итана в никуда? Ты наклоняешься, и снег пахнет железом.

Время утекает сквозь пальцы, как песок, но здесь нет часов — только учащенный пульс и сбивчивое дыхание. Ты думаешь: а если он уже не дышит? А если дышит, но это не он?

Каждый шаг глубже в чащу — это выбор без гарантий. Замерзший ручей трещит под ногами, будто кости. На стволах — царапины, слишком высоко для зверя. Ты находишь рюкзак: молнии распороты изнутри.

Головоломки здесь не из проволоки и шестеренок. Они в том, как тень мелькает между деревьями ровно на секунду дольше, чем должна. В том, как телефон вдруг ловит сигнал и тут же гаснет, показывая фото с цифрами: 21:07. Сейчас 21:06.

Ты кричишь имя Итана — эхо возвращается пустым. Но когда замолкаешь, слышишь ответ... или просто скрип веток?

К утру температура упадет до минус двадцати. Но холод — не единная вещь, которая убивает здесь медленно.