The Hungry Fly

Ты просыпаешься в липком полумраке, и первое, что чувствуешь — дрожь в крыльях. Не ту, что от холода, а ту, что ползет по хитину, когда понимаешь: ты не один. Болото дышит. Его гнилостный пар оседает на спине, а где-то в камышах щелкает челюстями что-то… несоразмерное.

Здесь каждое движение — риск. Проползешь мимо гриба-пересмешника, и он зашепчет тебе в брюшко обрывки чужих кошмаров. Коснешься лапкой лужи — а она вдруг оказывается зрачком. Ты кормишься страхом, но голод — не главное. Ванна ждет.

Там, в черной воде, пульсирует оно: плоть, которая манит запахом разложения — сладким, как испорченный мед. Ты уже знаешь, что приближаться опасно… но разве муха умеет иначе?

Персонажи здесь не дают квестов — они шепчут признания. Гусеница с лицом старика спрашивает, помнишь ли ты свои личинки. Жук-скелет предлагает сыграть в кости его же ребрами. Каждый диалог оставляет на крыльях жирный след, и к концу ты тащишь за собой целый клубок чужих судеб…

Выбор? Он случается сам: потянешься к свету — окажешься в пасти у болотного фонаря. Решишь напиться — проглотишь чью-то тоску. А потом замечаешь: твое брюшко стало полупрозрачным, и внутри копошатся те самые истории…

Кто сказал, что ужас — это тьма? Здесь он — влажный блеск на спинах существ, которые когда-то были людьми. Или нет? Вопросы без ответов застревают в ворсинках лапок, а ты все летишь — потому что конец может быть вкуснее начала…