Infliction

Он убил жену. Теперь она не отпускает. Дом заперт. Изнутри. Ты приходишь в себя в гостиной, ещё не зная, что сделал, но дом помнит всё. Дух жены материализуется из ниоткуда - шорох, шаг, и вот она уже за спиной. От неё не убежать, не спрятаться снаружи. Каждая смерть сбрасывает прогресс и перетасовывает карты: скримеры и появление сущности меняют позиции, так что привыкнуть не выйдет. Вместо оркестровых всплесков - тишина, скрип половиц и собственное дыхание. Чтобы выбраться из петли, нужно собирать дневники и записки, разбросанные по комнатам. Окружение не статично: возвращаясь в уже знакомую локацию, находишь новые предметы, пугающие детали. Можно открывать ящики, крутить вещи в руках, включать телевизор и магнитофоны - мелочи, которые складываются в картину распавшегося брака. Сюжет прыгает во времени, забрасывая то в полицейский участок, то в психлечебницу. Если застрял, на обычной сложности зазвонит телефон с подсказкой. На хардкоре рассчитываешь только на себя. Грех не в том, что он сделал. Грех в том, что он помнит всё, а она помнит его.