The Whisperer

1814 год. Канадская глушь впивается в кожу колючим морозом, а ветер срывает с губ невысказанные вопросы. Ты идешь по скрипучему снегу — не герой, а просто парень, который слишком поздно понял, что некоторые истории лучше оставлять непрочитанными...

Торговый пост. Бревна трещат под тяжестью забытых лет, запах смолы и ржавчины въелся в стены. Здесь что-то случилось. Не «исчезли», нет — будто вырвали. Остались только растерянные следы на снегу да пустые фляги с замерзшим дном.

Головоломки? Нет, это не блестящие шахматные задачи. Замерзший замок, который не взломать без тепла ладони. Дневник с вырванными страницами — чувствуешь, как бумага шелушится под пальцами? Иногда ответ кроется не в словах, а в том, как дрожит строка...

Выживание здесь — не про аптечки и патроны. Это глоток спирта, обжигающий горло. Это выбор: разжечь костер или потратить последние спички на попытку прочесть карту при свете пламени. А карта, кстати, врет — река давно сменила русло, но кто-то аккуратно подправил контуры чернилами.

Пропавшие зимовщики. Их имена ты находишь на обрывках счетов и в записях с метками «не возвращать». Но настоящие улики прячутся глубже: царапины на дверном косяке — слишком высоко для человека. Запах медвежьего жира там, где его быть не должно. И этот звук... Ты уверен, что это всего лишь ветер в трубе?

Каждый предмет здесь — не инвентарь, а осколок правды. Разбитый компас стрелкой вниз. Пуговица с чужим гербом. Ты собираешь их как доказательства собственного безумия, но остановиться уже нельзя.

Где-то за чертой леса кто-то шепчет твое имя сквозь метель. Или тебе только кажется?