Under The Warehouse

Ты идешь по бетонному двору, и подошвы липнут к разлитой где-то патоке — сладковатый запах смешивается с гарью от грузовиков. Телефон в кармане снова вибрирует: тот самый голос, без лица, без объяснений. «Найди яйцо». Не «яйцо», а «яйцо» — будто язык споткнулся.

Склад — это глотка, которая заглатывает. Длинные коридоры, стеллажи до потолка, тени работников, таскающих коробки. Они не смотрят в твою сторону. Ты пробуешь заговорить — их зрачки скользят мимо, как по маслу. Может, ты призрак? Но телефон в руке оставляет на коже следы — слишком реальные для мира, где даже воздух густеет от пыли.

Головоломки здесь прячутся в трещинах: то лифт требует монетку из прошлой комнаты, то замок на двери отзывается только на комбинацию цветов — тех самых, что мерещатся в бликах ламп. А еще звуки: далекие шаги эхом бьются о стены, где-то скрипит погрузчик... или это чьи-то зубы?

Четыре концовки. Четыре версии правды. Одна зависит от того, сунешь ли руку в темный ящик с шевелящейся на дне массой. Другая — от того, поверишь ли голосу в трубке до конца. Пиксельные тени играют с памятью: вот же они, игры детства... но здесь нет сохранений. Только склад. Только яйцо.

Или ты передумаешь? Повернешь назад — к воротам, за которыми город давит огнями?.. Хотя кто сказал, что они еще откроются?