ENA: Dream BBQ

Ты проваливаешься в этот мир, как в липкий сон — сначала пятками, потом затылком. Воздух здесь пахнет жжёным сахаром и чем-то металлическим, а под ногами хрустит... что-то. ENA не спрашивает, готова ли ты. Она уже идёт.

Её руки — твои руки — нащупывают прибор, напоминающий то ли компас, то ли медицинский скальпель. Он тёплый. Странно? Да. Но разве не страннее голос из-за спины, шепчущий о Боссе так, будто от этого имени зубы ноют? Все хотят быть им. Никто не хочет им быть.

Локации плывут мимо, как слои испорченного торта: розовая глазурь трескается, обнажая ржавые шестерёнки. Ты ковыряешься в этом, конечно. Найдёшь записку — чернила расплываются от прикосновения — или монету с лицом, которое моргает. А потом существо с глазами как пустые кассеты попросит... нет, потребует найти его потерянный смех. Ты почувствуешь вес этого поручения в желудке.

Диалоги здесь оставляют синяки. Шутки про отсутствующие конечности, намёки на то, что ты здесь лишняя... но разве это не правда? Каждый выбор — ножницы, разрезающие воздух к одной из концовок. Инструменты в руках ENA щёлкают языками: вот этим ты раздерешь занавес реальности, а вот этим — только поцарапаешь поверхность.

Кто-то предложит тебе чай из собственного черепа. Кто-то спросит, почему у тебя только два глаза. Мир дышит горячим дыханием тебе в спину, подталкивая к финалу, который ты, возможно, не захочешь видеть... но разве у тебя есть выбор?