The Void

Ты падаешь. Сквозь серую муть, сквозь липкую пелену Промежутка — туда, где воздух густеет, как старая кровь. Еще чуть-чуть, и душа рассыплется прахом... но в последний момент на губах вспыхивает сладость — капля Цвета. Она обжигает, как раскаленный мед, заставляет сердце биться вновь.

А вокруг уже шепчутся. Братья — их пальцы скрипят, будто сухие ветви, когда они пересчитывают запасы. Сестры — их глаза пустые колодцы, но стоит капнуть Цвета, и зрачки расширятся, как прорванные плотины... Ты чувствуешь, как их взгляды лижут твои ладони?

Каждый твой шаг меняет это место. Нарисуешь Знак — и стены вздохнут, выпуская забытые запахи: ржавчину, ладан, что-то сладковато-гнилое. Оступишься — и пол под ногами станет мягким, словно кожа над больным местом...

Двадцать девять миров. В одних — сады с плодами, похожими на сжатые кулаки. В других — шахты, где вместо руды добывают тишину (прижмешь ухо к стене — услышишь, как она звенит). А заповедники... там все живое замерло в странных позах. Ждешь подвоха — но нет, это не ловушка. Они просто смотрят.

Братья предлагают договор: станешь таким же костлявым и жадным — оставят в покое. Откажешься? Придется драться — их удары высасывают тепло из мышц. Сестры млеют от Цвета... но напоишь одну до краев — и ее кожа треснет, обнажая то ли ребра, то ли корни.

Что выберешь: заглянуть в бездну или притвориться, что ее нет? Тургор зовет — но готов ли ты услышать Голос сквозь шелест собственных мыслей?..