Those Who Remain

Он едет в этот город как во сне — резина шуршит по мокрому асфальту, фары режут темноту, а в кармане пиджака жжет конверт с письмом. Разорвать. Остаться. Простые слова, которые пахнут кофе и сигаретным пеплом. Но номер в "Голден Оук" пуст — только тени на обоях шевелятся, будто кто-то только что выпустил воздух из легких...

Машина исчезает. Не угон — испарение. А потом тьма накрывает Дормонт, как мокрая простыня. Попробуй шагнуть за пределы фонарного круга — пальцы тут же начнут цепляться за твою спину, холодные и липкие, как морские водоросли.

Здесь два города. В одном — треск неоновых вывесок, в другом — стонет что-то огромное за тонкой пленкой реальности. Ты будешь щупать стены в поисках выключателей, а они вдруг станут мягкими под пальцами. Открывать дверцы шкафов — и вдыхать запах чужих воспоминаний: лавандовый одеколон, порох, детский шампунь.

А еще эти души. Они прилипают к тебе, как смола. Рассказывают истории скрипучими голосами — про измены, про нож в ящике стола, про то, как ребенок перестал узнавать мать. И ты держишь их судьбу на языке — горькую, как аптечная пилюля. Казнить? Или дать шанс? Выбор не между добром и злом... а между разными оттенками распада.

Концовки ждут в темноте, как спящие змеи. Одна из них — твоя.

Игра шепчет на ухо обрывками газетных заметок, клочками дневниковых записей. Здесь все ломается: дома, семьи, даже законы физики. Но самое страшное — тихий голос за спиной: "А что бы выбрал ты?"