The Cat Lady

Ты просыпаешься в комнате, где воздух пахнет пылью и старыми книгами. За окном — вечный серый рассвет, будто кто-то выключил солнце. Сьюзен Эшворт. Сорок лет. Одиночество въелось в кожу, как пятно от кофе, которое уже не отстирать.

Пять имен. Пять теней, которые скоро придут за тобой. Они не просто убийцы — они художники, превращающие чужую боль в перформанс. Ты слабая? Да. Но разве ножницы в руках нельзя назвать оружием, если знать, куда направить лезвие?

Здесь нет квестовых маркеров или подсказок. Только шепот ветра в треснувших стенах да писк мыши за плинтусом. Ты идешь направо — комната с разбитой лампой. Налево — коридор, где пахнет плесенью и чем-то металлическим... кровью? Или ржавчиной?

Головоломки — как зубы в капкане: простые, пока не защелкнутся на твоих пальцах. Выборы кажутся очевидными, пока не понимаешь: спасти одного — значит обречь другого на муки хуже смерти. А музыка... она ползет по позвоночнику, холодными каплями стекая в живот.

Ты думаешь, это игра про победу? Нет. Это про то, как тьма липнет к подошвам, даже когда ты выходишь на свет. Про то, как смех психопата звучит точно так же, как твой собственный — если долго слушать его в темноте...