Pregnant

Темнота здесь не просто отсутствие света — она липкая, как старая повязка на ране. Гретхен шагает по хрустящему под ботинками валежнику, и каждый звук заставляет кожу покрываться мурашками. Фонарик выхватывает из мрака облупленные стены зданий, следы ржавчины, похожие на высохшие кровоподтеки.

Кто вообще решает копаться в прошлом заброшенной психушки? Начинающая детектив, конечно. Теперь ей приходится разгадывать чужие кошмары под шепот Марты — той самой незнакомки, чей голос тонет в треске радиопомех.

Пещеры пахнут сыростью и плесенью, будто легкие давно умершего пациента. Здания скрипят балками, словно костями. А еще эти записки — обрывки чьих-то мыслей, где чернила расплылись от времени или... чего-то другого.

Ты не побежишь. Ты даже дышать будешь осторожнее, когда таймер на часах начнет отсчитывать последние минуты. Потому что если не успеешь — что-то найдет тебя первым. Не монстры из теней, нет. Что-то похуже.

Восемь глав. Восемь порталов в чужое безумие. Фонарик дрожит в руках, тени изгибаются в такт твоему пульсу, а простые головоломки вдруг кажутся невозможными. Потому что знаешь: где-то за спиной уже слышен скрип...