Bad Credit

2016-й. Воздух пахнет перегоревшими микросхемами и пылью аризонских пустошей. По телевизору — пережёванные кадры «Охотников за приведениями», а за окном трещит пламя протестов. Ты здесь: в Тусоне, где асфальт плавится под солнцем, а твой банковский счёт давно испарился.

Ты — человек с потрёпанным портфелем и дрожащими руками. Вчерашний финансист, сегодняшний призрак. В кармане — три доллара и смятая визитка сомнительного брокера. Но разве это важно, когда по городу бродит сотня таких же потерянных душ? Каждая встреча оставляет на коже след — то ли от рукопожатия, то ли от удара.

Пиксельные тени ползут по стенам, пока ты копошишься в цифрах. Двенадцать месяцев. Двенадцать попыток не сойти с ума. Инвестируешь в акции, в людей, в идеи — даже в ту ржавую кофеварку, что шипит на кухне как разъярённая змея. А вокруг — выбор: стать святым или шакалом? Либеральные лозунги липнут к пальцам, как дешёвая жвачка, но попробуй-ка выплюнь их, когда фашистские марши гремят из каждого второго бара...

Кат-сцены вспыхивают, как спички: вот ты торгуешься с боссом мафии под вой полицейских сирен, вот целуешь официантку с запахом лаванды и дезинфектанта. Диалоги — это твоя валюта. Слова падают на весы истории: шутка перевешивает угрозу, молчание гуще крика.

А тревога? Она всегда с тобой. Жжёт под рёбрами, когда монитор мерцает в 3 часа ночи. Ты учишься дышать сквозь неё — покупаешь, продаёшь, врёшь... Главное — чтобы цифры росли. Хотя бы на экране.