Roadwarden

Ты идешь по дороге, где ветер шепчет в листве что-то важное, но неразборчивое. Под ногами хрустит гравий, а в воздухе — запах сырой земли и дыма из дальних деревень. Этот мир живет без тебя, но теперь ты здесь, и каждый твой шаг оставляет след.

Текст обволакивает, как плащ после дождя — тяжелый, но свой. Картинки мерцают пикселями, будто воспоминания, которые не решаются стать четкими. Ты не просто читаешь историю. Ты ее нюхаешь, трогаешь, спотыкаешься о нее в темноте.

Кто-то должен разгребать эту глушь от бандитов и тварей с горящими глазами. Кто-то должен слушать жалобы фермеров, у которых крысы съели последнюю картошку. Почему именно ты? Гильдия сказала «иди» — и вот ты здесь, с потрепанной картой и мешком обещаний, которые уже горчат на языке.

Остров не спешит раскрывать секреты. Каждый камень здесь помнит больше, чем говорит. Ты копаешься в чужих сундуках (во благо, конечно), развязываешь узлы чужих ссор, а потом смотришь, как твои слова прорастают в людях неожиданными последствиями. То ли ты их спасаешь, то ли они тебя...

Выбор? Он всегда где-то между «сейчас» и «потом пожалеешь». Сказать грубо — и услышать, как треснул голос старика. Украсть монеты у мертвеца — и почувствовать их холод даже днем. А эти диалоги... Иногда кажется, что слова — как камни в ботинке: одно неверное — и всю дорогу хромаешь.

Здесь нет правильных ответов. Есть только твои мозоли на пальцах от бесконечных свитков, шепот травы под сапогами да странный взгляд местных — будто они знают что-то, чего ты никогда не поймешь. Или поймешь слишком поздно...