Bleeding Moons

Ты чувствуешь запах воска, стекающего с канделябров в тронном зале, еще до того, как успеваешь понять — это не твой дворец. Подошвы сапог вязнут в пурпурном ковре, вытканном чужими гербами. Ян де Вальмен, второй сын, вечный запасной наследник, вдыхает воздух, пропитанный чужим страхом: король мертв, а трон... Трон теперь просто кусок позолоченного дерева с бархатной подушкой.

170 лиц. Одни шепчутся за твоей спиной, другие смотрят прямо в глаза — и каждый ждет, когда ты оступишься. Здесь нет случайных встреч: даже служанка, роняющая поднос с хрусталем, делает это слишком громко. Ты помнишь ее имя? На третьем часу игры уже нет.

Диалоги — как фехтование тупыми рапирами. Каждое «спасибо» может оказаться пощечиной, каждое молчание — ловушкой. Выбираешь реплику наугад, а через два часа понимаешь: этот небрежный комплимент герцогине теперь тянет за собой цепь событий, как кровавый след от порезанного пальца.

Амбиции — липкое вино на дне кубка. Ты пьешь его глотками: сначала из любопытства, потом от скуки... Пока не понимаешь, что жажда стала сильнее страха. Зачем притворяться мирным наблюдателем, если можно перевернуть шахматную доску?

Концовки прячутся в мелочах. Одна — за запахом ладана в королевской часовне. Другая — в дрожи руки наемника, которому ты сегодня пожалеешь монету. Или не пожалеешь?

Сюжетные ветви хрустят под сапогами как тонкий лед. Один шаг влево — и вот ты уже целуешь руку ядовитой вдове покойного монарха. Шаг вправо — а теперь твой лучший друг точит нож за пазухой...

Пиксельные тени на стенах шевелятся медленнее свечного пламени. Но кровь на экране всегда одного оттенка — густого гранатового. Совпадение?