The Life and Suffering of Sir Brante

Родиться в грязи — не значит умереть в ней. Но и шансов вырваться мало: твоя кровь густеет от предрассудков, а имя пока просто клякса на родовом свитке. Боги наблюдают. Смеются. Или нет? Их взгляд обжигает спину, когда ты в сотый раз заучиваешь молитвы под скрип чернильного пера…

Выбор? Он здесь — в каждом вздохе. В том, как сжимаешь кулаки, когда дворянский отпрыск толкает тебя в грязь. В шепоте матери, которая верит, что ты изменишь Удел. Или в хрусте костяшек под сапогом инквизитора — если решаешь бунтовать.

Годы уплотняются, как страницы в потрепанном дневнике: детство пахнет чернилами и кровью из разбитых коленок, юность — порохом заговоров. А потом… Потом приходит слава. Или позор. Зависит от того, куда свернешь у алтаря Судьбы.

Ты чувствуешь вес меча в руке? Или холод печати судьи? Может, бумажный шелест доносов уже въелся в пальцы? Здесь нет «правильных» путей — только те, что протоптаны твоими поступками. Одна оплошность — и империя захлопнет перед тобой двери с таким звоном, что зубы сведет.

Говорят, игра длится 15 часов. Вранье. Она длится столько, сколько нужно, чтобы твои ладони вспотели от решений… а потом еще три прохождения — потому что однажды ночью захочешь узнать, каково это — сломать систему. Или стать ее винтиком.

Кстати о винтиках: слышишь скрежет механизмов судьбы? Это не метафора. Каждый навык — решительность, выносливость, даже умение льстить — оставляет царапину на шестеренках мира. И однажды они провернутся так… что эхо дойдет до самого трона.