Orwell's Animal Farm

Ферма дышит. Горячий пар от навоза, скрип ржавых петель сарая, шепот за спиной — власть здесь не абстрактна. Ты чувствуешь ее кожей: дрожь в лапах, когда принимаешь решение, кислый привкус страха на языке после ночного собрания.

Сколько корма отдать свиньям? Кого отправить на бойню — старого козла или молодого жеребенка? Твои пальцы скользят по декретам, оставляя жирные пятна. Законы пишутся кровью и молоком.

А может, все иначе? Разорвать цепи равенства, раздать запасы, пусть крысы голосуют наравне с быками... Но ветер уже приносит запах грозы с соседней фермы. Они не простят слабости.

Ты помнишь тот первый митинг под фонарем? Лезвие вил тогда блестело как новая идея. Теперь оно тупое, зазубренное — но разве кто-то осмелится сказать это вслух?

Здесь каждый шаг хрустит под чьими-то костями. Даже выбор между лишним ведром воды для кур или порцией вина для совета становится революцией. А эти глаза — всегда следят. Голодные, преданные, обманутые.

Что останется, когда зерно закончится? Твой портрет на сарае... или твое имя в списке "предателей"?