We. The Refugees: Ticket to Europe

Песок забивается в складки одежды, пока ты пробираешься через пограничный пост. Ветер шепчет что-то на непонятном языке — или это шелест купюр в кармане контрабандиста? Ты не журналист. Ты — тот, кто держит камеру, но сам постоянно оказывается в кадре.

Каждый персонаж здесь пахнет по-разному: дешевый одеколон, пот, порох, детская присыпка. Их истории впиваются в кожу, как занозы. Один беженец несет в рюкзаке фотографию дочери, другой — нож с отломанным лезвием. Ты выбираешь, кого слушать, кому верить... а потом понимаешь, что твой блокнот уже переполнен чужими голосами.

Игра не рассказывает — она заставляет чувствовать. Вот холодный пол в грузовике, вот липкий от страха воздух в лодке, вот внезапная тишина после выстрела. Саундтрек? Стук сердца в висках и далекие крики чаек над морем.

Ты думаешь, это просто ветки на пути? Нет — это тысячи развилок, каждая ведет к другому «после». Сломаешь телефон в драке — потеряешь все контакты. Поделишься водой — получишь пулю вместо благодарности. А эти заметки в меню... они горят пальцы, когда пытаешься собрать их в связный репортаж. Кому ты вообще пишешь? Самому себе?

Десять часов пути — и ты уже не помнишь, где заканчивается игра и начинается та ночь из новостей два года назад. Концовки не утешают. Они царапают, как битое стекло под дверью отеля «Европа».

— Ну что, снова попробуешь? Или боишься услышать, как твой герой зовет тебя по имени во сне?