Murder in Crayontopia

Ты проваливаешься в этот мир, как в старую рану — сначала резко, потом ноет где-то за глазами. Меловые стены Crayontopia оставляют на пальцах липкий налёт, а воздух пахнет расплавленным воском и чем-то... металлическим.

Каждый шаг хрустит под ногами — не гравий, нет. Обломки чьих-то фраз, оброненных впопыхах. Ты подбираешь их, складываешь в карманы вместе с пуговицами, клочками дневников, пятнами крови, маскирующимися под разлитый сок.

Здешние жители говорят губами, но лгут зрачками. Их руки рисуют в воздухе узоры оправданий, а ты ловишь дрожь в голосе, когда спрашиваешь про третью жертву. Почему у неё в кулаке зажат синий мелок? Кто стёр часть фрески на стене кафе?

Локации нанизаны на нитку твоего любопытства: школа с партами, исчерченными ногтями, парк, где качели скрипят ровно на два такта медленнее нормы. Ты копаешься в мусорных баках — не для галочки, а потому что запах гниющих апельсинов перебивает вонь трупа.

А потом выбор: давить на старика с трясущимися руками или отпустить — и узнать, как он ночью закапывает что-то под вишней. Решения оседают в горле комками. Финал не придёт по расписанию: он выскальзывает из рук, если слишком жадно сжимать пальцы...