Misadventures of Laura Silver

Пльзень, 1935-й. Тысячи окон мерцают в предрассветном тумане, но Лаура Сильвер не спит опять — веки налиты свинцом, а в висках стучит навязчивый ритм: *водяной, водяной, водяной*. Частный детектив с трясущимися руками и паранойей вместо здравого смысла. Ее напарник Оруэлл — бывший коп с привычкой жевать мятные леденцы до хруста — предлагает прикинуться журналистами.

Но город пахнет сырым камнем и чем-то гниющим под мостами. Здесь не верят чужакам. Особенно когда труп всплывает в реке с синими, как слива, пальцами... а потом появляется девочка. Всегда одна. Всегда на холоде. Ее босые ноги не краснеют от мороза — будто кожа мертвеца.

Ты листаешь местные мифы, как пожелтевшие газеты: водяной тут не просто болотный дух. Он — трещина в реальности. Каждый диалог оставляет на губах привкус железной воды, каждый выбор ведет в новую петлю: поверить старухе с глазами, как мутные стекла? Украсть ритуальный нож из музея? Игра подсовывает тебе обрывки правды — но они растворяются, как сон...

70 000 слов. 8 часов, за которые ты десять раз передумаешь доверять даже собственному дневнику. Сотня развилок — шаг влево, и Лаура сорвется в паранойю; шаг вправо — упрется лбом в стену из чьих-то лживых улыбок. А мини-игры? Попробуй расшифровать записи, пока пальцы немеют от нервного озноба...

Концовки? Их много. Но ни одна не даст ощущения сухого полотенца после долгого нырка в омут.