The Tales of Bayun

Ты ощущаешь запах смолы, разогретой на костре, и слышишь треск веток под ногами — мир здесь живой, дышащий. Он соткан из шепота забытых сказаний, где каждое дерево помнит, как его корни тянулись сквозь песни Баюна.

Выбираешь дорогу: пойдешь ли через чащу, где тени шевелятся слишком осознанно, или свернешь к реке с черной водой? Здесь нет правильных путей — только последствия. Меч скрипит в ножнах, когда ты останавливаешься перед камнем с выбитыми рунами. Прочесть их или смахнуть пальцем, чувствуя шершавую плесень?

Персонажи вокруг не статисты. У этого парня из села дрожат руки — не от страха, а от яда, который он капает себе в глаза, чтобы видеть духов. А девчонка с луком? Она смеется слишком громко, но если приглядеться — ногти в кровь изгрызены. Они присоединятся к тебе... или предадут.

Бои здесь — это не про клики мышкой. Чудовище бьется в ловушке, и ты чувствуешь, как его горячее дыхание обжигает кожу. Промахнешься — и твой спутник захрипит, захлебываясь собственной кровью. Но если выживет... кто знает, какие двери откроет его благодарность?

Концовки не делятся на "хорошие" и "плохие". Ты можешь стать тем самым чудовищем из бабушкиных сказок — тем, чье имя шепчут, чтобы дети быстрее засыпали. Или раствориться в тумане, оставив после себя только обугленную куклу у дороги...

А еще — этот мир помнит. Даже если перезапустишь игру: пепел костра все равно будет пахнуть так же горько.