Astrologaster

Лондон конца XVI века пахнет дымом, травами и человеческой глупостью — а ты, Саймон Форман, этим дышишь. Не врач, не маг, но что-то среднее: пальцы в пятнах от травяных настоев, голова забита звездными картами. Ты даешь советы. Глупые? Гениальные? Даже небеса морщатся, глядя на твои методы...

Каждый день — новый посетитель. Купец с дрожащими веками умоляет спасти жену от лихорадки. Знатная дама в платье, шуршащем как осенние листья, шепчет о потерянном кольце. Ты слушаешь, киваешь — а сам уже листаешь гороскопы, выискивая между строк оправдание для бредового диагноза. Выбор всегда за тобой: сказать ли, что болезнь от «неблагоприятного соединения Марса», или посоветовать пить вино с толчеными жуками...

Реакции — как удар хлыстом. Одни благодарят со слезами (пока не умрут через неделю). Другие плюют в пол, но возвращаются — ведь ты последняя надежда. А иногда... иногда случайный совет вдруг срабатывает. И вот уже шепчутся: «Форман — колдун».

Бумажные куклы на фоне — не просто декорация. Пергаментные щеки розовеют от гнева, руки взлетают к небу в отчаянии. Даже тихий скрип пера в руках писца заставляет кожу покрываться мурашками. А музыка? Лютня перебирает струны так близко, будто музыкант сидит у тебя за спиной...

Ты знаешь правду: астрология — игра в кости с судьбой. Но разве это важно, когда весь город верит в твои сказки?