Быть или не быть

Кости пальцев скрипят по страницам шекспировской трагедии, будто перебирают ребра расчлененного сюжета. Ты чувствуешь запах чернил и пыли — четыре века выветривались из этих строк все слезы, оставив только сухой остаток абсурда.

Выбираешь месть? Науку? Или просто хочешь увидеть, как Гамлет-старший захлебнётся собственной кровью в первой же сцене? Череп Йорика мерцает в углу экрана, его пустые глазницы смеются над твоей нерешительностью.

Каждый клик — это надрез. Ты вспарываешь классику, как брюхо рыбы, и вместо внутренностей находишь там кучу нелепых альтернатив. Офелия изобретает паровую машину. Полоний торгует зельями. Горацио открывает кабачок с крылышками…

А потом — хруст. Звук ломающихся условностей. Триста концовок, и ни одна не пахнет лавром или трагедией. Только порохом глупых шуток, жженым волосом Офелии (она же подожгла замок? опять?) и сладковатым душком трупа под троном (чей именно — зависит от тебя).

Ты действительно веришь, что знаешь Гамлета? Вот он сейчас закашляется, уткнувшись лицом в подол Офелии, а ты выбираешь: дать ему откашляться или швырнуть ему в горло ядовитый пирог… который, возможно, окажется просто пирогом.

Современный мозг скользит по старинному тексту, как нож по маслу — легко, но оставляет жирные пятна иронии. Ты смеёшься? Или это просто нервный тик от осознания, что «быть» теперь значит «запустить ракету в Данию»?

Конец может наступить на пятой минуте. Или никогда. Шекспир в гробу переворачивается… или нет? Может, он ржёт вместе с тобой, стиснув челюсть от восторга?