Court of Ashes

Королевство трещит по швам, как пересушенное пергаментное письмо. Ты чувствуешь запах гари от далеких деревень, слышишь лязг доспехов в коридорах дворца — а на тронном кресле лишь холодный труп и пятно крови, впитавшееся в бархат. Пять пар глаз уже меряют друг друга через его тело. Чьи пальцы сожмут горло власти первыми?

Выбираешь одного: может, грубоватого генерала с привычкой тереть шрам на запястье, когда лжет. Или министра, чьи шелковые рукава шелестят, будто змеиная кожа. Каждый шаг оставляет след — то ли в грязи придворных интриг, то ли в чужой памяти.

Дипломатия здесь — это не изящные поклоны, а нож под ребра, прикрытый улыбкой. Отдашь золото на храмы — купцы зашипят, как раскаленное железо в воде. Пошлешь войска защитить границу — и услышишь, как где-то рвется нить доверия... А потом внезапно окажешься в полутемной комнате с ректором Церкви: ее дыхание пахнет мятой и железом, а слова — медом с ядом.

Шестьдесят таких моментов спрятаны за фасадом решений. Восемнадцать путей ведут к концу — или началу? Проверишь хотя бы три, прежде чем поймешь: даже «правильный» выбор оставляет на руках липкий след последствий.

Ресурсы — не сухие цифры в свитке. Это хруст монет в кулаке наемника, плеск вина в кубке союзника (или врага?), скрип телег с зерном, которое никогда не доедет до голодных... Раздавать их — все равно что резать собственную плоть: кусок церкви, кусок армии — а что останется тебе?

Игра не прощает рассеянности. Забыл проверить донесения разведки — и вот уже запах горящего дерева смешивается с криками за стенами столицы. Но если слишком осторожничать... Ну кто сказал, что трон должен быть удобным?