Fishing Vacation

Ты приезжаешь в эту хижину у озера, будто кто-то выдрал её из детской страшилки и швырнул в мир пиксельных теней. Стены пахнут сыростью и чем-то кислым — то ли старыми досками, то ли забытой в углу приманкой. Рыбалка? Да, но удочка здесь — лишь предлог. Вода шепчет не о рыбе, а о том, что скользит под плёнкой ряби, цепляясь за крючок чем-то мягким, слишком мягким…

Тридцать видов рыб? Попробуй отличить их, когда чешуя мерцает как гниющий фосфор, а плавники изгибаются в знаках, которых нет в твоей потрёпанной энциклопедии. Черви извиваются на ладони, липкие и назойливые, будто знают больше тебя. А потом — тишина. Только всплеск где-то за спиной, но оборачиваться страшнее, чем не дышать.

Хижина притворяется домом. Пол скрипит нарочито громко, словно хочет выдать твои шаги кому-то ещё. Пропавший друг оставил после себя не записки, а следы: царапины на косяке слишком высоко для человека, пустые консервные банки с дырками… не от открывашки. Готовишь ужин? Отлично. Только не смотри в окно — там уже темнеет быстрее, чем должно.

Три концовки. Шестьдесят минут на каждую, если повезёт не свернуть не туда. Но кто считает время, когда карта меняет оттенки по твоей прихоти — десять вариантов, от болотной зелени до цвета запёкшейся крови? Головоломки здесь простые: повернуть рычаг, найти ключ. Вот только рычаг скрипит как голос под водой, а ключ лежит в желудке того… что ты сегодня поймал.

И да: это всё ещё симулятор жизни. Просто жизнь оказалась немного другой.