Breath of Ghosts 2

Темнота здесь липкая, как старая штукатурка — трескается под пальцами, но не отстает. Ты идешь наощупь, и каждый скрип половицы отдается в висках. А они уже рядом... их дыхание оставляет на шее ледяные полосы, даже если не оборачиваться.

Запах плесени и чего-то металлического — будто ржавые гвозди застряли в горле. Ты роешься в ящиках, выдергиваешь замшелые тряпки, и вдруг: записка. Бумага шершавая, буквы расплываются, будто кто-то писал мокрыми пальцами. «Он ненавидит свет» — это про того, что шевелится за спиной? Или про тебя самого?

Головоломки здесь не щелкаются, как замки. Они царапают мозг: повернешь зеркало не так — и коридор сворачивается петлей, оставляя на полу следы когтей. Иногда лучше не находить ответ.

Выживание — это не бег. Это затаившееся сердцебиение, когда прячешься в шкафу, а дверная ручка медленно проворачивается... снаружи. Ты учишь их повадкам: один стучит костяшками по стенам, другой смеется шепотом. Но они тоже учатся. Замечают, где ты брал воздух между паническими вдохами.

Локации не просто мрачные — они живые. Пол прогибается под ногами, как ребра больного зверя. Стены шепчут обрывками фраз... или это ветер? Нет тут ветра.

А выход? Он есть. Наверное. Пока ты собираешь обрывки правды, как сигаретные окурки — каждый обжигает по-своему. Главное не понять куда идти. Главное не обернуться на тот звук... будто мокрые волосы шаркают по полу...