Ghost

Ты не один здесь. Шорох за спиной — может, скрип половицы, а может, чье-то дыхание? Темнота давит на виски, как тугая повязка, и даже камера в трясущихся руках ловит лишь обрывки реальности: пятна плесени на стенах, следы когтей… или это просто трещины?

Клим не выбирал эту игру. Обычный парень, обычная жизнь — пока не шагнул в катакомбы, где воздух пахнет сыростью и чем-то металлическим. Фонарь выхватывает из мрака обрывки прошлого: смятые записки с дрожащими буквами, кассеты с чужими криками. Иногда кажется, что кто-то шепчет за кадром.

Бежать? Бесполезно. Коридоры петляют, двери захлопываются сами. Каждый поворот — ловушка для нервов: тень мелькнет и растворится, будто ее и не было. А если остановишься — услышишь скрежет по бетону… ближе…

Головоломки тут простые — если бы пальцы не немели от холода. Повернуть рычаг, собрать символы из обломков — но как сосредоточиться, когда за спиной что-то копошится?

Страх здесь не декорация. Он сочится в легкие, прилипает к коже липкой пленкой. И главный вопрос не «как выбраться», а «сколько еще ты выдержишь»…