The Lost Souls

Ты просыпаешься — не в кровати, не в больнице, а в чем-то холодном и липком, что обволакивает кожу, как старая погребальная саван. Воздух пахнет гнилыми цветами и железом, будто кто-то раздавил ржавые гвозди в банке с медом.

Коридоры здесь дышат. Стены сжимаются, когда проходишь мимо, шепчут что-то на языке трескающихся костей. Ты идешь на ощупь — свет мерцает, как последний вздох, и каждый раз оставляет после себя темноту гуще прежней.

А еще там есть другие. Не люди — нет. Они двигаются рывками, будто их дергают за нитки, и смеются беззвучно. Ты чувствуешь их взгляды на затылке — липкие, как паутина.

Иногда пол под ногами превращается в кожу. Мягкую, теплую. Потом она начинает пульсировать... Лучше не думать об этом.

Ты будешь открывать двери, которые ведут в одни и те же комнаты, находить письма с собственным почерком, но написанные кем-то другим. Будешь прятаться в шкафах, пока за дверью что-то перебирает пальцами по дереву — слишком медленно, слишком аккуратно...

Спасение? Возможно. Но сначала придется вспомнить, за что именно ты здесь оказался. Или сделать вид, что не узнаешь эти места. В конце концов, ад — это не огонь. Это память, которая жует тебя изнутри...