Gone Home

Ты возвращаешься домой после года странствий, а дом встречает тебя молчанием и скрипом половиц под ногами. На двери — записка, будто вырванная из школьной тетради: «Не входи». Но разве это остановит?

Дверь поддается с тихим стоном петель. Внутри пахнет пылью и старыми книгами, смешанными с едва уловимым ароматом маминых духов — тех самых, что она покупала только по праздникам. Твой голос эхом отражается от стен, но никто не отвечает.

Ты идешь по комнатам, трогаешь вещи, словно пытаешься нащупать следы тепла, оставленные родными. Вот мятая открытка из твоего путешествия — ее явно перечитывали десятки раз. Вот дневник сестры с обтрепанными уголками, где каждая строчка дышит подростковой тоской и тайнами, которые она боялась произнести вслух. Автоответчик мигает красным глазком: голоса знакомые, но слова звучат чужими, будто их произносили в параллельной реальности.

Ты поднимаешь безделушку с полки — фигурку кошки, которую папа когда-то привез из командировки. Переворачиваешь в пальцах, и под ней обнаруживается царапина на дереве. Мелкая деталь, но почему-то комок подкатывает к горлу.

Здесь нет монстров или головоломок — только тихий ужас пустоты и сотни обрывков прошлого, разбросанных по дому. Ты можешь провести часы, вглядываясь в фотографии, или пробежать все за двадцать минут — игра не держит за руку. Но если замедлишься... Если прислушаешься к скрипу лестницы на второй этаж или шепоту дождя за окном... Может быть, поймешь, почему в этом доме больше никто не живет.