The Flower Collectors

Барселона, 1977. Воздух густой от шепота заговорщиков и треска полицейских раций — Франко мертв, но его тень все еще цепляется за стены домов. Ты — Хорхе. Бывший детектив, теперь прикованный к коляске. И да, ты пес. Шерсть колется под ремнями инвалидного кресла, а в пасти привкус старого свинства и невысказанных признаний.

Напротив — церковь с потрескавшимися ангелами, паб, где пьяницы спорят о политике, мастерская с запахом краски. И дом старухи Анны: ее шторы шевелятся чаще, чем положено одинокой пенсионерке. Ты щелкаешь затвором фотоаппарата, ловишь обрывки разговоров через бинокль. Каждый кадр — кусочек мозаики, но кто-то намеренно перепутал все фрагменты...

Мелинда, кошка-журналистка, шипит в рацию: «Они ушли. Давай, пока темно». Ты приказываешь пальцам не дрожать, когда крутишь колеса коляски по балкону. Металл леденит ладони даже сквозь перчатки. Внизу — полицейские, их фонари выхватывают из темноты куски мостовой. Пропустишь момент — и Мелинда окажется в их сетях.

Фотографии, номера машин, обрывки писем — все это осядет на доске расследования. Иногда улицы слипаются, как старая клейкая лента. Но ты знаешь: где-то здесь спрятан ключ. Тот самый, что отпирает дверь в прошлое... твое прошлое. «Собиратели цветов» — звучит почти поэтично, правда? Пока не понимаешь, что цветы здесь — метафоры для чего-то гнилого.

Говорить Мелинде правду? Или позволить ей верить в удобную ложь? Ее глаза сужаются, когда ты запинаешься — кошки чувствуют фальшь лучше любого детектора...